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L’autre côté du miroir : une enquête inachevée

Par Serge Reubi

Pour mon secondment en Argentine, au mois de mars 2024, je m’étais donné pour objectif de suivre le côté sud-américain d’un dossier qui m’avait occupé durant les premières années du projet SciCoMove et qui a fait l’objet d’un article dans le n° de Centaurus édité par Irina Podgorny et Nathalie Richard. J’y avais examiné la circulation de différents objets entre la Suisse, d’un côté, et l’Argentine et le Paraguay, de l’autre. Je m’étais en particulier intéressé à l’acquisition, en 1926, par le Musée d’ethnographie de Neuchâtel (MEN), d’une petite collection Tehuelche et Aché rassemblée en Argentine par le médecin suisse François Machon en échange d’une chasuble volée à la cathédrale d’Asuncion et, après différentes péripéties, conservée à Neuchâtel. Ce premier cas d’étude s’articulait avec la donation, à la fin des années 1930, de différentes collections guarani et aché réunies au Brésil, en Argentine et au Paraguay par le fils de François Machon, Roger Machon, en contrepartie de deux haches protohistoriques offertes à ce dernier par le musée archéologique de Neuchâtel.

Ill. 1, Feuille d’Avis de Neuchâtel, 25.3.1926

Ill. 2, MEN, Salle Machon, après 1927, © Men

Cependant, puisque je m’étais appuyé sur des archives européennes, j’en avais adopté également le point de vue : j’avais pu identifier les enjeux pour les institutions et les acteurs européens, tels qu’ils apparaissent dans cet extrait de presse locale (Ill. 1), saisir la vie muséale des objets après leur arrivée en Europe, illustrée par cette photographie de la salle Amérique au MEN (Ill. 2), mais les logiques des acteurs partenaires en Amérique du Sud m’échappaient largement et je ne savais rien des « nouvelles vies » de la chasuble et des haches, en Argentine et au Paraguay. Qu’était-il advenu de ces objets européens envoyés en Amérique latine, attestations d’une circulation à contre-courant au-dessus de l’Atlantique ? Où avaient-ils poursuivi leurs parcours ? et leurs arrivées dans de nouvelles institutions avaient-elles laissées des traces semblables à celles découvertes à Neuchâtel à leur départ ? Comment étaient-ils catalogués et quelles mentions étaient faites des conditions d’acquisition ? Toutes ces questions, il faut l’admettre d’emblée, restent sans réponses et je ne peux offrir ici guère davantage qu’une relation de voyage qui éclaire, je l’espère, quelques-unes de nos interrogations communes.

Posadas – un échec rapide

Pour une part, mon enquête devait me mener à Posadas, dans la province de Misiones, au Nord de l’Argentine. Cette partie était la plus hasardeuse : j’espérais y retrouver les deux haches offertes à Machon en 1937, dont je ne trouvais aucune trace en Suisse, où il avait terminé sa vie. J’avais ainsi imaginé que cet homme, soucieux de donner des collections à sa ville d’origine en Suisse avait possiblement fait preuve de la même générosité pour sa cité d’adoption. Or, il avait été le directeur adjoint du Museo regional Anibal Cambas à Posadas et j’avais supposé qu’elles eussent pu arriver dans cette institution, en dépit de sa spécialisation dans l’ethnographie et l’archéologie locales et l’art religieux. Dès le mois de novembre 2023, j’avais écrit à plusieurs reprises au musée, sans jamais obtenir de réponse, et avais commencé à me convaincre qu’il ne servirait à rien d’y aller.

Heureusement, l’efficacité du projet SciCoMove n’allait guère tarder à être démontrée. Dans le cadre de mon secondment, Irina m’avait invité à présenter mes recherches au cours d’un séminaire à l’Université nationale de La Plata et j’avais, à cette occasion, signalé mes difficultés à l’auditoire. L’un des participants, Mariano Bonomo, m’a dit qu’il connaissait une chercheuse en rapports avec la directrice du musée, dont il me donna le contact. Celle-ci, Victoria Roca, arrangea alors très aimablement un rendez-vous avec Liliana Rojas quelques jours plus tard et organisa même la présence d’une ancienne professeure de français installée à Posadas, Marie Irene Cardoso, pour palier mes faibles compétences en espagnol. A dire vrai, tout s’organisait magnifiquement. Après avoir été si longtemps déçu de l’absence de réponses, la mise en place de ma visite s’annonçait sous les meilleurs auspices.*

Ill. 3. Façade du Musée Anibal Campas, © Serge Reubi

La visite au musée Anibal Cambas allait cependant rapidement tourner court. Accueilli par Liliana et son équipe, je fus très vite informé que les pièces ne se trouvaient pas au musée qui ne conservait que des collections régionales, aché ou guarani, et rien d’européen… Pire : dans la région selon la directrice, seul le musée Anibal Cambas pouvait avoir reçu ces pièces et, puisqu’elles n’étaient pas là, je ne les trouverais pas à Posadas. Je passai les quelques heures que j’avais espéré consacrer aux haches et à l’examen du catalogue, à bénéficier d’une passionnante visite des salles du musée, puis, faute de mieux, à me mettre en quête des traces de Roger Machon dans la ville de Posadas : sur une lettre qu’il avait envoyé au musée de Neuchâtel apparaissait son adresse et j’y fis un bref pèlerinage, sans davantage de succès, la maison ayant été rasée. L’affaire était mal emmanchée et j’étais un peu inquiet parce qu’au fond, si le crochet par Posadas s’expliquait par une hypothèse peu fondée, au moins j’y étais attendu et étais certain d’y trouver des interlocuteurs. Le reste de mon programme était plus sûr – la chasuble avait pris le chemin d’Asuncion – mais sa mise en œuvre plus délicate puisque je n’y connaissais personne et n’avais pas identifié l’institution qui avait reçu le vêtement religieux.

Mobiliser les musées locaux

Certes Sara Sanchez del Olmo, conservatrice au Musée d’ethnographie de Neuchâtel et excellente connaisseuse du dossier Machon m’avait fait parvenir un article paru le 26 juin 1926 dans El Diario qui relatait l’arrivée de la chasuble à Asuncion, au Musée des Beaux-Arts et d’Histoire. Ce musée n’existe plus mais ses collections ont été, semble-t-il, dispersées entre les Archives nationales et le Musée des Beaux-Arts. Voilà où aller chercher, sans doute. C’était compter sans un récit alternatif, fondé sur la documentation neuchâteloise, qui signalait qu’en juillet 1926, quand l’affaire fût réglée, Machon avait reçu une lettre d’Enrique Bordenave, ministre paraguayen des affaires étrangères, l’assurant que le vêtement était arrivé au musée national. Les possibles réceptacles de la chasuble étaient multiples.

J’avais alors contacté les Archives nationales et le Musée des Beaux-Arts, bien que certaines sources assuraient que la restitution avait en effet supposément été initiée en raison d’un projet de musée national à Asuncion. Le musée des Beaux-Arts, fondé en 1909, ne correspondait pas davantage que les archives nationales et, quoi qu’il en soit, après avoir été  contactées, les deux institutions n’ont pas répondu ni à mes messages, ni à ceux de Sara Sanchez del Olmo.

Simultanément, je tentai d’identifier ce nouveau « musée national ». Deux musées avaient été fondés dans les années qui suivent 1926 : le premier était le Museo Histórico Nacional General Bernardino Caballero, construit en l’honneur de l’ancien président de la République et fondateur du parti Colorado Bernardino Caballero, et qui est également, et accessoirement, le père de Ramón Caballero de Bedoya, l’ambassadeur du Paraguay que Machon met en contact avec le musée de Neuchâtel et auquel est confiée la chasuble en 1926. La piste croisait au moins certains des acteurs de l’affaire et n’était pas à rejeter a priori. Le second était le Museo Etnográfico Andrés Barbero. Appelé de ses vœux en 1926 par Andrés Barbero, président de la Société scientifique du Paraguay, sous la forme d’un musée ethnographique et historique lequel fut mis en œuvre par Max Schmidt à partir de 1933.

Comme pour Posadas, les archives nationales ou le musée des Beaux-Arts, j’avais écrit aux deux institutions en novembre 2023, sans réponse de leur part. Si je commençais à déceler là un pattern muséal argentino-paraguayen, dans l’incertitude que la chasuble se trouve entre leurs murs, j’ai jugé important de m’assurer à distance, et malgré ces interlocuteurs peu réactifs, de ce que possédaient les autres musées d’Asuncion. Pour cela, j’ai constitué une méthode, ou plutôt une technique, expérimentale pour explorer, autant que possible, les collections de différentes institutions, y compris les deux musées évoqués. Après avoir fait la liste des musées de la ville, j’ai fouillé les différentes plateformes de réseaux sociaux (Instagram, Facebook, …) et de vidéos (YouTube), mais aussi des sites consacrés au tourisme, en particulier tripadvisor.com, et la recherche google par image, pour trouver des photographies de salles d’expositions et, idéalement, de la chasuble (ill. 4-7).

Ill. 4-7 : Images d’objets et de salles au Museo Etnográfico Andrés Barbero sur tripadvisor.com, au Museo de Arte Sacro sur facebook, au Museo Histórico Nacional General Bernardino Caballero sur Instagram et au Centro Cultural del Cabildo sur YouTube, Captures d’écran, 2024.

C’est ainsi qu’à côté de la découverte des salles du Museo Histórico Nacional General Bernardino Caballero et du Museo Etnográfico Andrés Barbero, où rien n’apparaissait sur les sites, je suis parvenu à identifier une chasuble au Museo Monseñor Juan Sinforiano Bogarin, qui conserve le trésor de la cathédrale d’Asuncion, précisément là où la chasuble avait été volée au terme de la Guerre de la Triple Alliance (Ill. 8-9). Le voyage méritait d’être entrepris, et je me disposais à faire la tournée des institutions d’Asuncion avec la certitude de voir au moins une chasuble. L’absence de trouvaille dans les autres institutions ne m’affranchissait en revanche pas de les visiter.

Ill. 8. Images trouvées par google pour le Museo Bogarin, Capture d’écran, 2024

Ill. 9. Image d’une chasuble trouvée par google, Capture d’écran, 2024

A mon arrivée à Asuncion, j’ai commencé la tournée des musées. J’ai débuté par le musée Caballero (Ill. 10), petit cabanon au fond du parc éponyme, pour me retrouver très vite devant porte close, en raison de la préparation des festivités de la Semaine Sainte. Les images trouvées sur internet m’avaient cependant fait penser qu’il s’agissait là d’une voie sans issue et je crois que je n’ai rien perdu.

Ill. 10. Entrée du Musée Caballero, © Serge Reubi

L’étape suivante me mena au musée ethnographique (Ill. 11). Selon une pratique que je ne connaissais pas, la porte ouverte donnait sur un hall dont l’accès était fermé par une grille monumentale garnie d’une sonnette. Après l’avoir actionnée, le curateur Ariel Mencia vint déverrouiller la barrière, puis m’accompagna dans les différentes salles, à la fois pour les ouvrir, activer l’éclairage et, comme il me l’expliquait, vérifier que je ne prenne pas de photographies. Je constatai rapidement qu’il n’y aurait rien d’intéressant pour mon dossier mais m’attardai quelque temps, l’occasion faisant le larron, dans la très riche exposition temporaire sur les missions en terres guaranies de l’ethnologue d’origine slovène Branislava Sušnik, qui dirigea le musée après la mort de Barbero, entre 1951 et 1996.

Ill. 10. Buste de Andrés Barbero à l’entrée du Musée ethnographique, © Serge Reubi

J’interrogeai également Ariel Mencia sur la possible présence de la chasuble, dont je lui racontai l’histoire, dans ses collections. Il m’assura que le musée ne possédait aucun objet européen, avant que nous nous engagions dans une discussion sur la localisation possible d’un tel objet. Il m’orienta vers le Museo de Arte Sacro que mon enquête numérique m’avait permis d’identifier.

Le lendemain, je repris ma déambulation muséale et rejoignis le musée d’art sacré, petit musée privé qui appartient à la Fundación Nicolás Darío Latourrette Bo et est hébergé dans la Villa Lina, sur l’une des collines d’Asuncion (Ill. 11).

Ill. 11. Villa Lina © Serge Reubi

L’accès ressemblait à celui du musée d’ethnographie : porte ouverte, grille et sonnette. Rétrospectivement, cette pratique présente le mérite de forcer les rencontres avec le personnel des institutions visitées, même sans rendez-vous. J’ai ainsi été très aimablement accueilli par le muséologue et responsable du musée Luis Lataza qui me fit une visite des collections baroques hispano-guaraní du musée. Après que je lui avais indiqué la raison de ma venue, il m’assurait à son tour que son institution ne possédait que des sculptures provenant des missions jésuites et aucune collection textile. En revanche il me renvoya au Museo Monseñor Juan Sinforiano Bogarin que j’avais également repéré et confirma qu’il s’y trouvait une chasuble ancienne. Avec la prévenance paraguayenne à laquelle je commençais à m’habituer, il m’offrit d’appeler le prêtre Hugo Fernandez, le directeur du musée Bogarin pour lui expliquer ce que je cherchais et lui annoncer ma venue. Etant absent du musée, le père Fernandez le renvoya vers son collaborateur Benjamin Otto lequel, joint par Luis Lataza, me proposa de nous retrouver immédiatement au musée.

Ill. 12. Musée Bogarin © Serge Reubi

Situé à l’arrière de la cathédrale, le musée Bogarin est consacré au premier évêque d’Asuncion, Monseigneur Juan Sinforiano Bogarin et présente dans une demi-douzaine de salles distribuées autour d’une cour intérieure des objets directement liés à l’évêque ou à la cathédrale. J’y retrouvai Benjamin Otto qui me montra la chasuble dont m’avait parlé Luis Lataza et que j’avais entr’aperçue lors de mes recherches sur internet (Ill. 13). Si cela attestait la validité de ma technique d’enquête, il restait à s’assurer qu’il s’agissait bel et bien du bon vêtement.

Ill. 13. Chasuble de l’évêque Bogarin © Serge Reubi

La description de la chasuble au Musée d’ethnographie de Neuchâtel évoquait un vêtement d’une grande richesse, cousu de fil d’or et de pierres précieuses. La vue de l’objet présenté dans une vitrine du musée Bogarin ne laissait guère de doute : magnifique, cousu d’or, il n’arborait cependant aucune pierre précieuse et il ne pouvait donc s’agir du bon objet. Le cartel confirmait cette première impression : cette chasuble datait de la fin du 19e siècle et celle que je cherchais demeurait insaisissable. Benjamin Otto me suggéra alors une nouvelle piste (Ill. 14). A son souvenir, le Museo militar del Ministerio de Defensa Nacional possédait dans ses collections une chasuble ancienne. Cette institution m’avait échappée dans mon enquête, attestant l’avantage des savoirs locaux sur les mondes virtuels.

Ill. 14. Benjamin Otto, au musée Bogarin © Serge Reubi

Dans la cour du musée Bogarin, Benjamin Otto fouilla sur son téléphone pour me montrer une première vidéo d’une visite de ce musée sur facebook (https://www.facebook.com/CulturaAsu/videos/recorrido-virtual-museo-militar/925434178017826/?locale=es_LA), puis une seconde, similaire, qu’il avait repérée sur YouTube (https://www.youtube.com/watch?app=desktop&v=GepFPxDR5MM&t=1000s) où apparaissait en effet, après 16 minutes 31 secondes, une magnifique chasuble, emballée dans du plastique dont on parvenait à percevoir un très grand cartel (qui dans mon esprit pouvait raconter la longue histoire de ses déplacements) (Ill. 15).

Ill. 15, Chasuble du musée militaire, capture d’écran,

https://www.youtube.com/watch?app=desktop&v=GepFPxDR5MM&t=1000s

Je me rendis alors au musée militaire, situé à l’autre bout de la ville. J’y trouvai porte close. Ici aussi, les préparatifs de la Semaine Sainte expliquaient la fermeture du musée fondé en 1939 et hébergé dans un joli bâtiment de l’époque Stroessner (Ill. 16). A mon grand désespoir, mon enquête paraissait devoir s’arrêter là, puisque j’avais prévu de rentrer le lendemain à Buenos Aires. Le long parcours qui m’avait mené dans ces différents musées ne m’avait pas permis de retrouver la chasuble mais avait épuisé la durée de mon séjour à Asuncion. Il m’avait heureusement aussi permis de m’initier aux musées paraguayens.

Ill 16. Musée militaire, vue extérieure © Serge Reubi

Mon découragement m’amena cependant à essayer d’ouvrir la porte du musée : finalement, au musée ethnographique ou à la Villa Lina, je m’étais aperçu que les portes closes n’étaient pas nécessairement infranchissables. De fait, deux militaires de l’armée paraguayenne étaient alors apparues dans l’embrasure de la porte. Je leur expliquai, encore une fois, la raison de ma présence à Asuncion et elles m’autorisèrent à entrer dans le bâtiment et à prendre une photo du musée à travers la porte vitrée et fermée à clef (Ill. 17)… si proche, si loin, je ne voulais pas renoncer.

Ill. 17. Musée militaire, salle d’exposition © Serge Reubi

Poussant ma chance, je demandai s’il n’y avait pas moyen de trouver la clef pour me permettre de photographier la chasuble et son cartel. Malgré mon insistance, je ne parvins pas à mes fins : elles n’avaient pas la clef du musée. Cependant, la plus gradée d’entre elles, la lieutenante Suzy Benítez, me donna sur numéro de téléphone et me proposa de lui écrire par whattsapp pour lui rappeler ce que je cherchais et, la semaine suivante, quand le musée rouvrirait, elle irait photographier l’objet pour moi. Rentré à l’hôtel, je lui envoyai la vidéo de Benjamin Otto sur laquelle apparaissait la chasuble.

Entre-temps, ce dernier m’avait recontacté pour me proposer de faire la même chose, au cas où le musée militaire était fermé et, le lundi suivant, je reçus deux séries de photographies, la première de la lieutenante Bénitez et la seconde de Benjamin Otto. J’y découvrais enfin la chasuble et son cartel (Ill. 18-19). Encore une fois, cependant, je devais déchanter : le cartel, bien lisible, décrivait un vêtement sacerdotal du père Fidel Maiz, consacré prêtre en 1853 et recteur du Seminario conciliar d’Asuncion à partir de 1859. La bonne chasuble m’échappait encore. Je ne crois pas avoir jamais vu ce vêtement dans un musée avant mon séjour à Asuncion et là les chasubles muséifiées semblaient se multiplier.

Ill. 18-19. Musée militaire, chasuble du père Fidel Maiz et cartel © Suzy Benítez

Un échec et des pensées renouvellées

Après avoir quitté Asunción, je suis resté en contact avec Suzy Benítez et Benjamin Otto. La première me promit d’enquêter sur les réserves du musée militaire, le second de parler de ma recherche à ses collègues à Asuncion. A quelques mois d’intervalle, rien ne m’est revenu. Si l’échec est patent, il importe peu au fond. Il y a en effet quelque chose d’amusant à ce que l’angle mort de ma première enquête soit la partie sud-américaine de l’affaire persiste à rester m’échapper. On m’en avait fait le reproche, à juste titre, et force pour moi de constater qu’intégrer le point de vue de l’autre n’est pas si simple qu’il semblait et réclame de nouvelles compétences. Par ailleurs, j’ai aussi été confronté à un monde muséal étranger qui, par contraste, éclaire les évidences et les impensés d’un modèle eurocentré qui se présente toujours comme universel, alors qu’il est à la fois situé et de diffusion réduite : le musée est toujours un espace dont l’accès est gardé, mais ici et là les individus autorisés, les modalités d’entrées et les lettres de créances ne sont pas les mêmes ; le musée est également un espace qui applique aux objets des règles de circulation spécifique : ils n’entrent et ne sortent pas de l’enceinte comme en Europe.

Mais surtout, même mise au cœur de mon attention, la chasuble a résisté à sa redécouverte, comme s’il fallait que sa vie hors du MEN reste secrète. Elle est redevenue un objet perdu dans un monde désordonné, densément peuplé et aux règles complexes, selon la formule de Robert Kohler, complexe : elle parvient ainsi à échapper aux velléités de contrôle des musées. Simultanément, pourtant, elle n’a jamais suscité autant d’intérêt dans le monde muséal ou en histoire des collections que depuis qu’elle a quitté le musée, rappelant ainsi que les musées sont le lieu de l’oubli autant que du souvenir, comme le rappelle Octave Debary. Les objets peuvent en effet s’y perdre dans la masse, mais surtout les musées sont ces espaces où l’on peut relâcher sa mémoire : la présence et la conservation des objets assurent sa préservation sans effort. Pourtant, en dépit de cette disposition à l’oubli qu’assurent les musées, ils assurent une continuité et une visibilité, c’est-à-dire un potentiel de visibilisation, au moins pour les acteurs qui comprennent les règles du champ. Enfin, la disparition de la chasuble, au moins pour qui travaille dans un musée européen, permet de réfléchir au sens des restitutions : d’une part, les arguments invoqués par les intermédiaires en faveur de la restitution de la chasuble (fierté, importance nationale du symbole, …) s’avèrent fallacieux ou au moins exagérés. Contre l’enthousiasme annoncé, un seul article paraît à Asuncion pour signaler la restitution en 1926. L’arrivée de l’objet est loin de faire sensation (Ill. 20).

Ill. 20. Une d’El Diairio, 17 juin 1926

Ce qui semble plus important et plus central, ce sont les enjeux pour les intermédiaires, qui peuvent ainsi, hier comme aujourd’hui, se faire valoir en organisant le retour d’objet dont la polysémie est encore une fois attestée. On les savait supports de savoirs, de domination, de sociabilités, de mémoires etc. : on le retrouve outil de valorisation pour celles et ceux qui en orchestrent le mouvement. D’autre part, il n’est pas certain que l’objectif vise systématiquement à élargir l’accès aux collections qu’à le modifier. Il est au contraire toujours sélectif : seuls ceux qui en bénéficient ont changé, ce qui ne surprendra personne. A ce titre, ma technique d’enquête par les banques d’images en ligne n’est qu’un emplâtre sur une jambe de bois. Elle permet d’avancer un peu, mais jamais de parvenir au but et signale que les acteurs non-locaux sont décidément désemparés et qu’ici comme ailleurs les savoirs locaux prévalent – seul les lieux de leur efficacité ont changé.

The “Tertiary Man”: The story of a controversial human skeleton at the Museu de Ciències Naturals, Valencia, Spain.

Richard A. Fariña, Martín Batallés, Luciano Varela, Ángeles Beri

Departamento de Paleontología, Facultad de Ciencias, Universidad de la República

“Mezcla absurda de ciencia y de ignorancia,

¿cómo es posible sin error juzgarte?

Se debe a tí el impulso de lo bueno

y el germen de lo malo nos legaste.

¿Cómo fuiste en resumen? maldecirte

debemos o debemos admirarte?

¿Quién puede asegurar que fuiste un bruto?

¡Quién pudiera afirmar que fuiste grande!”

Fragment of “Contemplando los restos de un hombre primitivo, expuestos en una colección paleontológica”, poem inspired on the “Samborombón Man” by Francisco García de Cáceres

The greatest South American palaeontologist of all times, Florentino Ameghino (1853-1911), is rather unjustly remembered for his formidable mistake in conceiving the vast, nearly deserted extension of Patagonia as the cradle of humankind, a not so far-fetched idea in the late 19th century as it has become ever since. The finding of a complete skeleton is remarkably narrated in Salinas (2009), as the history and scientific context surrounding those human remains found in the Arroyo de Samborombón, Argentina, in 1882, and subsequently acquired by Rodrigo Botet for his palaeontological collection (Salinas-Jaques, 2009). This skeleton, one of the most complete in the Americas, generated scientific controversy due to the implications of its age and origin.

Ameghino, a pioneer in palaeontological studies, initially classified the skeleton as Tertiary, suggesting an age of millions of years and arguing for the early existence of humans in South America. This classification was based on his evolutionary theory, which proposed an autochthonous origin of humans in South America. However, this proposal was intensely debated and met with scepticism by the scientific community, both in Europe and America. Critics, such as Juan Vilanova y Piera, argued that the coexistence of the human skeleton with other fossil remains of extinct fauna was not sufficient proof of a Tertiary age.

Samples and chemical analysis of the skeleton of the “Man of Samborombón”, preserved in the archive of the Museu de Ciències Naturals, Valencia. / Muestras y análisis químico del esqueleto del “Hombre de Samborombón”, conservados en el archivo del Museo de Ciencias Naturales de Valencia.

Eduardo Boscá, a prominent Valencian scientist and defender of Darwinism, fervently supported Ameghino’s theories (Salinas-Jaques 2011). Boscá insisted on the authenticity and antiquity of the skeleton, which led the then Palaeontological Museum of Valencia to become a focal point for researchers interested in human origin and evolution. Nonetheless, more recent studies conducted in the 1990s placed the age of the skeleton at around 8000 years (Belinchón et al. 2009), corresponding to the Quaternary period. It was concluded that the skeleton belonged to a woman approximately 1.60 metres tall, presenting anatomical features such as sacral lumbarisation and signs of sepsis in the left hand, providing a more accurate view of the living conditions and health of that era.

Skeleton of the “Man of Samborombón”, as it is currently exhibited in the Skeleton of the “Man of Samborombón”, as it is currently exhibited in the Museu de Ciències Naturals, Valencia. / Esqueleto del “Hombre de Samborombón”, tal como se exhibe actualmente en el Museo de Ciencias Naturales de Valencia.

The skeleton and its discovery context reflect the tensions and debates within the 19th and early 20th century scientific community regarding human evolution and antiquity. The positions of Ameghino and Boscá, influenced by Darwinism, clashed with those of more conservative scientists, who preferred less radical explanations about human evolution. Despite advances in the dating and analysis of fossil remains, this story highlights how ideological and political factors can influence scientific interpretation and how palaeontological discoveries continue to be a field of constant revision and debate.

Typed version of “Contemplating the Remains of a Primitive Man, exposed in a Palaeontological Collection”, a poem inspired by the “Man of Samborombón”. Archive of the Museu de Ciències Naturals, Valencia. Versión mecanografiada de “Contemplando los restos de un hombre primitivo, expuestos en una colección paleontológica”, poema inspirado en el “Hombre de Samborombón”. Archivo del Museo de Ciencias Naturales de Valencia.

References

Belinchón, M., Peñalver, E., Montoya, P. & Gascó, F. 2009. Crónicas de Fósiles. Las Colecciones paleontológicas del Museo de Ciencias Naturales de Valencia. Valencia: Ayuntamiento de Valencia. Regidoría de Cultura.

Salinas-Jaques, M. A. 2009. El esqueleto humano de la colección paleontológica “Rodrigo Botet” de Valencia y el debate sobre la antigüedad del Hombre (1890-1928). Debats 105: 85-100.

Salinas-Jaques, M. A. 2011. Eduardo Boscá Casanoves (1843-1924), un darwinista valenciano. Consell Valenciá de Cultura, Valencia.

De Paris à Turin. Histoire des photographies des stigmates des mains des ouvriers d’Alphonse Bertillon (fin XIXème siècle), Cristina Cilli (UNITO)

Dans les Archives historiques du Musée d’Anthropologie criminelle « Cesare Lombroso » de l’Université de Turin sont conservées six planches photographiques des mains particulièrement abimées et usées par des professions manuelles, qui montrent donc les signes, les stigmates laissés dans le temps par ces professions. Au-dessous de chaque image, normalement deux par planche, une légende explique d’une manière très minutieuse les stigmates présents, tandis que titre donne la profession, par exemple : Cordonnier (fig. 1).  

Figure 1 – Planche des mains droite et gauche du Cordonnier. 1° Durillon caractéristique au bas de la 1re phalange du pouce droit, face antérieure et présence fréquente d’un 2e durillon moins prononcé au-dessus, sur la 1re articulation. Cause- – Maniement du tranchet     
2 °Sur la main droite callosité habituelle du marteau notamment sur l’éminence hypothénar.
3° Épaississement de l’épiderme du bord interne de la paume avec silons noirâtres à direction horizontale sur la peau et la face dorsale des doigts (Caractères communs aux deux mains). Cause. – Pression de la manicle qui sert à tirer le fil ; coupures occasionnées par ce dernier.

Pendant mes recherches sur les photographies signalétiques de Alphonse Bertillon – fondateur de la Police scientifique française au cours des années 1880 – auprès des Archives de la Préfecture de Paris, j’ai découvert un album photographique numérisé qui m’a tout de suite fait penser, par similitude, aux photographies de mains de la collection turinoise (fig. 2 et 3). Il s’agit d’un ouvrage composé de grandes feuilles en carton de couleur bleu clair et relié en albums. Sur chaque page, figurent des photographies et des légendes. La page de garde indique : Signes caractéristiques des principales professions manuelles. Observations recueillies par M. Alphonse Bertillon, Chef du Service d’identification de la Préfecture de Police. Première série. Publié par ordre de M. Loze, Préfet de Police. Paris.

Figure 3Signes caractéristiques des principales professions manuelles. Observations recueillies par M. Alphonse Bertillon, 1889.

Au cours des années 1880 Bertillon s’intéresse aussi aux stigmates de la main des ouvriers et entreprend de les répertorier.  En effet il entend montrer que la main est un organe d’une grande richesse, susceptible de livrer des renseignements sur l’identité, l’origine, la condition et la trajectoire d’éventuels malfrats qui peuvent avoir intérêt à les dissimuler à la police. Il entreprend d’utiliser la photographie comme outil permettant de compléter et se rendre plus accessibles les travaux préalables de savants, afin de faciliter leur mise en application pratique (Piazza, 2016 ; 2019).

En 1889, à l’occasion de l’Exposition universelle organisée à Paris, Bertillon peut montrer et diffuser ces images à des millions de visiteurs. Il confectionne à cette occasion un volumineux album de soixante-douze pages intitulé Signes caractéristiques des principales professions manuelles dans lequel sont collées environs deux cents photographies représentant les signes caractéristiques des mains des ouvriers de diverses professions : cordonnier, mégissier-tanneur, découpeur sur métaux, peigneur de chanvre, etc.

Figure 3 – Planche à 4 photographies des mains provenant de l’Album de Bertillon Signes caractéristiques des principales professions manuelles.
Même photographies des mains collées sur 2 planches provenant de la collection du Musée Lombroso de l’Université de Turin.

En 1894, cet ouvrage est également montré au grand public lors de l’Exposition universelle, internationale et coloniale à Lyon. Dans un article intitulé « Les mains et leur signes professionnels », publié en 1891 dans la revue La science illustrée, Bertillon souligne aussi que ces renseignements peuvent s’avérer particulièrement importants lors de la découverte d’un cadavre mutilé. Ils peuvent aussi faciliter la compréhension du mode opératoire d’un acte criminel (Piazza, 2016).

En 1907, certaines photographies de mains d’ouvriers sont transmises à un journaliste par Bertillon, qui prétend de manière erronée que certaines représentent les mains du criminel Albert Soleilland, un ébéniste français reconnu coupable du viol et du meurtre d’une fillette. Ce journaliste les envoie ensuite pour expertise à Cesare Lombroso qui pense déceler sur celles attribuées à Soleilland des anomalies propres aux criminels-nés, conformément à sa théorie (Milicia, 2024). Une large partie de la presse française profitera de cette erreur pour tourner le criminologue turinois en ridicule (Piazza, 2024).

Bibliographie :

Milicia M.T., Criminal Anthropology. In Montaldo S., Cilli C. (eds.), The Lombroso Museum. « Cesare Lombroso » Museum of Criminal Anthropology, University of Turin. Hapax ed., Turin, 2024, pp. 77-82.

Piazza P., Un Œil sur le crime, Orep, Bayeux, 2016, pp.36-37.

Piazza P., Marlet R., La science à la poursuite du crime, La Martinière, Paris, 2019, pp. 37-41.

Piazza P., The stigmata on workmen’s hands. Photopraphs by Alphonse Bertillon. In Montaldo S., Cilli C. (eds.), The Lombroso Museum. « Cesare Lombroso » Museum of Criminal Anthropology, University of Turin. Hapax ed., Turin, 2024, pp. 212-213.

A través de los siglos, los oficios, las artes y las ciencias.

Algunas notas sobre el compás de espesor, by Marina L. Sardi (UNLP).

Gran parte de la actividad científica ha sido dependiente del uso de instrumentos, cuya creación y producción con crecientes niveles de complejidad técnica ha sido uno de los aspectos más conspicuo de los últimos 250 años. Su representación ha destacado objetos como los telescopios, microscopios, relojes, cámaras y otros de refinada ejecución, que ocupan lugares relevantes en las exhibiciones de ciencia, o de arte inclusive, y han captado frecuentemente la atención de los estudios históricos.

La antropología física, durante su etapa de institucionalización en el siglo XIX no fue ajena a la búsqueda de precisión en sus observaciones y al reemplazo de las descripciones por números “objetivos”, desarrollando un vasto corpus instrumental. A medida que médicos o naturalistas formaban colecciones de cráneos en sus gabinetes por aquellos años, o incluso antes, también adquirían instrumentos de medición, frecuentemente para estudios frenológicos. La tan deseada precisión, finalmente, se lograría sumando grandes cantidades de observaciones y, para esto, se invitaba a los viajeros aficionados, militares, religiosos, funcionarios, o comerciantes a que trasladasen y manipulasen instrumentos, colaborando con la emprensa antropológica y enviado sus mediciones desde los territorios coloniales, cárceles u hospitales, a las instituciones o sociedades científicas.

El médico francés Paul Broca (1824-1880), fundador de la Sociedad de Antropología de París, fue el principal promotor del uso de aparatos, colaborando regularmente con Louis Mathieu (1817-1879), un fabricante de instrumentos de cirugía y ortopedia, aunque sugería también en sus Instrucciones Generales para las Investigaciones y Observaciones Antropológicas que “todos los instrumentos empleados en las artes y la industria para estudiar y representar la forma de los objetos pueden ser aplicados al hombre” (Broca, 1865, p. 38). Efectivamente, la práctica craneométrica y antropométrica, se valió de la adopción de instrumentos utilizados por los artesanos que mejor conocían las formas del cuerpo humano -sastres, sombrereros o zapateros- o de artesanos vinculados a la construcción. Tal fue el caso de los compases, también llamados calibres.

En el catálogo virtual del Museo Galileo (2010-2015), de Florencia (Italia), se define a un compás como un instrumento formado por dos varillas de igual longitud, articuladas entre sí, de modo que puedan adoptar a voluntad una inclinación relativa. Los hay de distinto tipo para distintas operaciones, desde dibujar hasta calcular proporciones, desde medir calibres hasta determinar la posición en el mar. Uno de ellos es conocido como compás esférico o de espesor y se caracteriza por sus varillas curvas -junto con una escala graduada- que permiten la medición de los diámetros externos de los objetos, siendo útil cuando estos no presentan una forma uniforme. Este tipo de compás era utilizado por escultores, arquitectos y constructores, para ejecutar columnas y otras obras con cierta precisión y reproducir similares formas; por militares, para medir el calibre de la artillería; también por torneros, cerrajeros y mecánicos.

El compás de espesor se utilizaba para medir el largo y el ancho máximos de cráneos o cabezas, para calcular el índice cefálico, en los habitantes de distintos lugares y épocas. Este índice había sido propuesto en 1842 por el anatomista sueco Anders Retzius (1796-1860), permitiendo clasificar a los cráneos como dolicocéfalos (largos y angostos), mesocéfalos y braquicéfalos (cortos y anchos) (Blanckaert 2009). Se constituyó en un indicador racial y fue ampliamente adoptado por los estudiosos quienes, inspirados en crecientes sentimientos de nacionalismo, buscaban conocer qué razas habían poblado una nación (Luyendijk-Elshout, 1997). El índice se utilizó como método de identificación personal, como el de Alphonse Bertillon (1893), y fue también adoptado en el ámbito de la antropología criminal, para explicar el mayor o menor desarrollo de ciertas partes craneanas que explicaran en porqué de la criminalidad. Todo esto nos sugiere que los instrumentos y las mediciones no solo sirvieron a la ciencia, sino también a intereses políticos, como en el caso de los instrumentos de uso médico (Cházaro 2017).

A medida que avanzaba el siglo XIX, los fabricantes en colaboración con los estudiosos de distintos países fueron agregando decenas de instrumentos para orientar y dibujar cráneos o huesos e instrumentos de medición para cráneos, huesos y personas vivas; muchos de los cuales cumplían la misma función que el compás de espesor, como el cadre à máxima, propuesto por Broca y vendido por Mathieu en París.

A fines del siglo XIX había tal diversidad de métodos de medición que los estudiosos entendían que la falta de acuerdo era perjudicial para el avance de la disciplina. Por lo tanto, en 1906 y 1912 se alcanzaron los Acuerdos de Mónaco y Ginebra, respectivamente, reduciendo la cantidad de medidas a ser relevadas con pocos instrumentos: el antropómetro (para medir el cuerpo), la cinta métrica y los compases deslizante y de espesor. Los compases, entonces, siempre han formado parte del kit básico que se recomendaba utilizar en las instrucciones escritas para viajeros y en los manuales destinados a la enseñanza de la antropología física.

En el sistema museal de la Universidad de Turín (Italia) existen acervos instrumentales que fueron, en su mayoría, elaborados por constructores italianos, franceses y alemanes. Entre ellos se encuentran diferentes compases de espesor y su estudio nos permite trazar algunas historias de la antropología en Italia y de los itinerarios de estos objetos.

Podemos mencionar, en primer lugar, los instrumentos del Museo de Anatomía Humana “Luigi Rolando”, fabricados en su mayoría por la casa Mathieu, que parecen relacionarse con una de las grandes colecciones craneanas que se custodian y que hasta 1913 pertenecían al Museo Craneológico y Frenológico de la Real Academia de Medicina (Mangiapane et al. 2017).[i] Este museo fue el primer museo craneológico de Italia, creado en 1866, gracias al empeño del médico Antonio Garbiglietti (1807-1877), uno de los pioneros de la antropología italiana.[ii] El interés inicial de Garbiglietti se vinculaba a la frenología, pero con los años, con el ocaso de estas teorías y con la instalación en Turín de Cesare Lombroso (1835-1909) en 1876, dirigió su atención hacia los estudios antropológicos, más precisamente a los cráneos de personajes famosos (Giacobini et al. 2023). Para esos años, la colección ya se había enriquecido con cráneos arqueológicos -i.e. etruscos, romanos- y extraeuropeos -e.g. de la Patagonia-, así como moldes de yeso de personajes reconocidos -e.g. Napoleón I- y algunos criminales. A Garbiglietti lo sucedió Alberto Gamba (1822-1901), quien impulsó fuertemente a este museo a través de estudios craneológicos. Cuando Gamba murió el interés por la craneología se debilitó y el museo fue transferido en 1913 al Instituto Anatómico (Giacobini et al. 2023). Un documento que acompaña la transferencia es una “Lista de los cráneos y otro material perteneciente al Museo Craneológico de la Real Academia de Medicina de Turín, ahora consignados y ordenados en el Instituto de Anatomía Humana Normal de la Real Universidad de Turín”, compilada en 1913 y redactada por Alfonso Bovero (Giacobini et al. 2023). Este documento da cuenta de los instrumentos que había en tal momento; entre ellos, compases de espesor (Fig. 1).

Figura 1. Compases pertenecientes al Museo di Anatomia Humana “Luigi Rolando”, Università degli Studi de Torino.

En segundo lugar, se encuentran en el sistema de museos de la Universidad de Turín los instrumentos para estudios médico-clínicos, estesiológicos, fisiológicos y antropométricos de Cesare Lombroso (Galloni 2009). Entre ellos está el compás que este médico utilizó para discernir si las personas “delincuentes”, “alienadas” y “honestas” diferían en sus cráneos (Fig. 2). Además de observar las “anomalías craneanas” que predominarían en los criminales, el método de Lombroso incluía similares mediciones a las que tomaban los antropólogos físicos (Lombroso 1876, 1878). En los archivos del Museo de Antropología Criminal “Cesare Lombroso” (Turín, Italia) es posible detectar la medición de la longitud máxima y el ancho máximo, obtenidos sobre los cráneos de su colección, con los que esperaba dilucidar si los delincuentes eran braquicéfalos o dolicocéfalos.

rino.

Figura 2. Compás perteneciente a Cesare Lombroso, fabricado por Tecnomasio Milano. Museo di Antropologia Criminale “Cesare Lombroso”, Università degli Studi de To

Se infieren asimismo en estos archivos las estrategias aplicadas para la colecta de datos, que requería que personas que participaban del sistema judicial u hospitalario enviaran listas de números o formularios con observaciones realizadas en numerosas personas. Lo notable de estas páginas es la enorme cantidad de datos en blanco. Esto resultaría de la falta de precisión del sistema propuesto por Lombroso, en el que muchas observaciones podían realizarse sin el uso de instrumentos. En cambio, de los pocos datos registrados a lo largo de los años, se encuentran frecuentemente la longitud y el ancho del cráneo, junto con el cálculo del índice cefálico, medidos sobre personas vivas y muertas. Esto nos indica que muchas personas en instituciones judiciales y hospitalarias manipulaban un compás de espesor.

Volviendo a Lombroso, su compás actualmente se exhibe en el Museo de Antropología Criminal, en una vitrina dedicada a numerosos instrumentos científicos que este médico utilizó (Fig. 3).

Figura 3. Vitrina dedicada a los instrumentos utilizados por Lombroso. Obsérvese el compás en el centro y debajo de dicha vitrina; a la derecha, en la sala contigua se observa el esqueleto de Lombroso. Museo di Antropologia Criminale Cesare Lombroso”, Università degli Studi de Torino. Fuente: https://www.museolombroso.unito.it/visita/pianta-museo/sala-2/

En Turín, el Museo de Antropología y Etnografía es otro lugar que guarda instrumentos. Una parte importante de ellos pertenecieron al médico y egiptólogo Giovanni Marro (1875 – 1952), quien fundó este museo. A ellos se fueron agregando en etapas posteriores otros instrumentos, entre los que hay dos compases deslizantes con ramas curvas; uno, con la escala graduada de 30 cm de longitud y, en el otro, de 60 cm, más adaptado para medidas corporales (Fig. 4). Los mismos habrían ingresado al museo en la década de 1950 y no hay más información al respecto. Finalmente, el Archivo Científico y Tecnológico de la Universidad de Turín también tiene tres instrumentos que un médico de apellido Reginato tenía en su casa y que su familia donó, sin ninguna otra información. Entre ellos, hay un compás de espesor, fabricado por la casa alemana Zimmerman.

Figura 4. Compases pertenecientes al Museo di Antropologia e di Etnografia, Università degli Studi de Torino, fabricados por Luigi Corino. Cortesía de Gianluigi Mangiapane.

Estas “cose di scienza” (Mangiapane et al. 2017) han sido, en el caso de la antropología física, elementos necesarios en la producción de conocimiento y la conformación de la identidad disciplinar. Su estudio permite reflexionar sobre la importancia de los instrumentos en la estandarización de procedimientos, en cómo circularon por sitios alejados de aquellos en los que originalmente se crearon, en quiénes fueron sus usuarios y el modo en que movilizaron datos.

Los instrumentos científicos constituyen bienes culturales, aunque en los museos no siempre han adquirido similar estatus. En algunos fueron distinguidos como corpus específicos destinados a la investigación; en otros fueron yuxtapuestos con herramientas de taller; o abandonados en un armario; y en otros fueron asociados al nombre de algún investigador prestigioso que los adquirió y utilizó. Muchos instrumentos científicos son preservados y frecuentemente exhibidos en museos de ciencias para representar el progreso tecnológico; pero, si no hay una política explícita de conservación, pueden terminar desarmados o despedazados, ocupando frecuentemente espacios marginales de una institución. O, por el contrario, los instrumentos pueden no estar en depósitos, ni en vitrinas, sino estar en uso en los laboratorios, como es el caso de muchos compases de espesor de la División Antropología del Museo de La Plata (Argentina) que se utilizan para el relevamiento numérico en proyectos de antropología biológica. Estos compases continúan, de hecho, en venta por numerosas casas especializadas en la fabricación de instrumentos.

En síntesis, el compás de espesor, sin haber sufrido demasiados cambios en su construcción y sin siquiera habérsele añadido dispositivos de digitalización, se ha movido a través de diversos mundos sociales y continúa prestándose a la medición científica. Permite contar distintas historias, pero no solo eso. Su versatilidad, precisión, fácil manipulación y menor costo -respecto de otros instrumentos complejos- garantizan su vigencia para la medición.

Turín, 12 de abril de 2024

Agradecimientos: a Cristina Cilli, Giacomo Giacobini, Gianluiggi Mangiapane y Mara Fausone.

Referencias bibliográficas

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[i] Otra parte de las colecciones son derivadas del ex Instituto Anatómico de Turín.

[ii] Garbiglietti creía que el progreso de la ciencia se debía a la fundación de museos y la creación de colecciones de todas las naciones (Giacobini et al. 2023).

Crossing centuries, trades, arts and sciences

Some notes on the spreading calliper, by Marina L. Sardi (UNLP)

Turin, April 12, 2024

Much of scientific activity has been dependent on the use of instruments, whose creation and production with increasing levels of technical complexity has been one of the most conspicuous aspects of the last 250 years. Its representation has highlighted objects such as telescopes, microscopes, clocks, cameras, and others of refined manufacture, which occupy relevant spaces in science exhibitions, or even in art exhibitions, and have frequently been the focus of historical studies.

Physical anthropology, during its period of institutionalization in the 19th century, searched for precision and the replacement of descriptions by “objective” numbers, developing a vast corpus of instruments. As physicians and naturalists organised their skull collections in their cabinets during those years or even earlier, they also acquired measuring instruments, often devoted to phrenological studies. The long-desired precision would be achieved through the accumulation of great amounts of observations and, for this purpose, voyagers, military, religious, authorities and traders were invited to transport and manipulate instruments, collaborating with the anthropological enterprise by sending their measurements from the colonial territories, prisons, or hospitals to scientific societies and institutions.

The French physician Paul Broca (1824-1880), founder of the Société d’Anthropologie de Paris, was the main promoter of the use of scientific apparatus, collaborating frequently with Louis Mathieu (1817-1879), a manufacturer of surgical and orthopaedic instruments. He suggested, however, in his Instructions Générales pour les Recherches et Observations Anthropologiques that “all the instruments used in the arts and industry to study and represent the form of the objects can be applied to man” (Broca 1865, p. 38). Indeed, the practice of craniometry and anthropometry adopted instruments used by the craftsmen who were most familiar with the forms of the human body -tailors, hatters, and shoemakers- or by craftsmen involved in the building industry. Such was the case with compasses, also called callipers.

In the virtual catalogue of the Museo Galileo (2010-2015) in Florence (Italy) a compass is defined as an instrument consisting of two bars of equal length, articulated together, so that they can adopt any relative inclination. There are different kinds of compasses for different operations, from drawing to calculating proportions, from measuring gauges to determining positions at the sea. One of them is known as the spherical or spreading calliper and is characterised by its curved bars -together with a graduated scale- which allow measuring the external diameters of objects, being useful when these do not present a uniform shape. This type of calliper was used by sculptors, architects and builders, to execute columns and other works with precision and to reproduce similar shapes; by the military, to measure the calibre of artillery; also by metal or wood turners, locksmiths, and mechanics.

The spreading calliper was used to measure the cranial maximum length and breadth, in order to calculate the cephalic index, in the inhabitants of different places and times. This index had been proposed in 1842 by the Swedish anatomist Anders Retzius (1796-1860), allowing skulls to be classified as dolichocephalic (long and narrow), mesocephalic and brachycephalic (short and wide) (Blanckaert 2009). It became a racial indicator and was widely adopted by scholars who, inspired by growing feelings of nationalism, searched to know which races had populated a nation (Luyendijk-Elshout 1997). This index was used as a method of personal identification, such as that of Alphonse Bertillon (1893), and was also adopted in the field of criminal anthropology, to explain the greater or lesser development of certain cranial parts that would explain the reasons for criminality. All this suggests that the instruments and measurements not only served science but also political interests, as in the case of instruments for medical use (Cházaro 2017).

As the 19th century progressed, manufacturers in collaboration with scholars in different countries added dozens of instruments for orienting and drawing skulls or bones and for measuring skulls, bones and living persons, many of which served the same function as the thickness calliper, such as the cadre à maxima, proposed by Broca and sold by Mathieu in Paris.

At the end of the 19th century, there was such a diversity of measurement methods that scholars considered that the lack of agreement was detrimental to the advancement of the discipline. Thus, in 1906 and 1912 the Monaco and Geneva Agreements were reached, respectively, reducing the number of measurements to be surveyed with a few instruments: the anthropometer (to measure the body), the tape measure and the sliding and spreading callipers. Callipers, then, have always been part of the basic kit recommended for use in those instructions written for travellers and in manuals for the teaching of physical anthropology.

In the museum system of the University of Turin (Italy), there are instruments, which were, most of them, made by Italian, French and German makers. Spreading callipers are among them and their study allows us to trace some histories of anthropology in Italy and the itineraries of these objects. First, the instruments of the Museum of Human Anatomy “Luigi Rolando”, mostly manufactured by Mathieu, seem to be related to one of the great cranial collections that are housed there, which belonged, until 1913, to the Craniological and Phrenological Museum of the Royal Academy of Medicine (Mangiapane et al. 2017).[i] This museum was the first craniological museum in Italy, created in 1866, due to the efforts of the physician Antonio Garbiglietti (1807-1877), one of the pioneers of Italian anthropology[ii]. Garbiglietti was interested in phrenology, but over the years, with the decline of these theories and the installation in Turin of Cesare Lombroso (1835-1909) in 1876, he focused on anthropological studies, more precisely on the skulls of famous people (Giacobini et al. 2023). By that time, the collection was enriched with archaeological -e.g. Etruscan, Roman- and extra-European -e.g. from Patagonia- skulls as well as plaster casts of famous people – e.g. Napoleon I – and some criminals.  Garbiglietti was succeeded by Alberto Gamba (1822-1901), who strongly promoted this museum through craniological studies. When Gamba died, interest in craniology declined and the museum was transferred in 1913 to the Anatomical Institute (Giacobini et al. 2023). The transfer was accompanied by a “List of the skulls and other material belonging to the Craniological Museum of the Royal Academy of Medicine of Turin, now consigned and arranged in the Institute of Normal Human Anatomy of the Royal University of Turin”, compiled in 1913 and written by Alfonso Bovero (Giacobini et al. 2023). This document gives an account of the instruments that were present at that time; among them, spreading callipers (Fig. 1)


Figure 1. Spreading callipers belonging to the Museum of Human Anatomy “Luigi Rolando”, University of Turin.

Secondly, Cesare Lombroso’s instruments for medical-clinical, stesiological, physiological and anthropometric studies are also housed in the museum system of the University of Turin (Galloni 2009); among them, the calliper this physician used to discern whether “criminals”, “lunatics” and “honest” persons differed in their skulls (Fig. 2). In addition to observing the “cranial anomalies” that would predominate in criminals, Lombroso’s method included similar measurements to those taken by physical anthropologists (Lombroso 1876, 1878). In the archives of the Museum of Criminal Anthropology “Cesare Lombroso” (Turin, Italy) it is possible to detect the measurement of maximum length and breadth, obtained on the skulls of his collection, in order to elucidate whether criminals were brachycephalic or dolichocephalic.

Figure 2. Cesare Lombroso’s spreading calliper, built by Tecnomasio Milano. Museum of Criminal Anthropologia “Cesare Lombroso”, Università degli Studi de Torino.

These files also reveal the strategies applied for data collecting, which required people working in the judicial or hospital system to send lists of numbers or forms with observations made on numerous people. What is remarkable in these files is the enormous amount of blank data. This would result from the fact that the system proposed by Lombroso lacked precision, in which many observations could be made without the use of instruments. However, among the few data recorded, we can observe that the length and breadth of the skull, together with the cephalic index, measured on living and dead people, are frequently given. This tells us that many people in judicial and hospital institutions manipulated a spreading calliper. Returning to Lombroso, his calliper is currently exhibited in the Museum of Criminal Anthropology, in a vitrine dedicated to the numerous scientific instruments used by this researcher (Fig. 3).

Figure 3. Vitrine devoted to the Lombroso’s instruments. Note that the calliper is in the centre of the lowest shelf; to the right, in the adjacent room, it is possible to observe Lombroso’s skeleton. Museo di Antropologia Criminale Cesare Lombroso”, Università degli Studi de Torino. Source: https://www.museolombroso.unito.it/visita/pianta-museo/sala-2/

In Turin, the Museum of Anthropology and Ethnography is another place that houses instruments. An important part of them belonged to the physician and Egyptologist Giovanni Marro (1875 – 1952), who founded this museum. Other instruments were added in further years, including two sliding callipers with curved branches, one with a graduated scale of 30 cm and the other of 60 cm, more suitable for body measurements (Fig. 4). These would have entered the museum in the 1950s and no further information is available. Finally, the Scientific and Technological Archive of the University of Turin also has three instruments that a doctor surnamed Reginato had in his house and that his family donated, without any additional information. Among them, there is a spreading calliper, manufactured by the German company Zimmerman.

Figure 4. Callipers belonging to the Museo di Antropologia e di Etnografia, Università degli Studi de Torino, fabricados por Luigi Corino. Cortesía de Gianluigi Mangiapane.

These “cose di scienza” (Mangiapane et al. 2017) have been, in the case of physical anthropology, necessary elements in the production of knowledge and the shaping of the disciplinary identity. Their study allows us to think about the relevant role of instruments in the standardisation of methods, how they circulated across places far from those in which they were created, who were their users, and how they mobilised data.

Scientific instruments are cultural assets, although they have not always been treated as such in museums. In some places they were distinguished as specific research objects; in others, they were juxtaposed with workshop tools; or abandoned in toolboxes; in others, they were associated with the name of a prestigious researcher who acquired and used them. Many scientific instruments are preserved and often exhibited in science museums to represent technological progress; but, if there is no explicit conservation policy, they may end up dismantled or in pieces, often occupying marginal spaces in an institution. Conversely, the instruments may not be in warehouses or vitrines, but be in use in laboratories, as is the case of many spreading callipers from the Anthropology Division of the Museo de La Plata (Argentina) that are used for the numerical survey in biological anthropology research projects. These callipers are, in fact, still for sale by many specialised instrument makers.

In sum, the spreading calliper, without having undergone too many changes in its construction or even the addition of digitising devices, has moved through various social worlds and is still useful for scientific measurement. It allows us to tell different stories, but not only that. Its versatility, precision, easy handling and lower cost -compared to other complex instruments- ensure its validity for measurement.

Credits to: Cristina Cilli, Giacomo Giacobini, Gianluiggi Mangiapane and Mara Fausone.

[i] Another part of the collections are derived from the ex-Anatomical Institute of Torino.

[ii] Garbiglietti believed that the progress of science was due to the foundation of museums and the creation of collections of all nations (Giacobini et al. 2023).

References

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CL: About a label and the Lartet-Christy prehistory collection (Part 1), by Nathalie Richard

Fig. 1 – A label connecting most SciCoMove project partners ©photography by the author.

During my travels with SciCoMove, I came across an object that connects almost all the project partners. It is a label bearing the initials CL, associated with a location and a date (fig. 1). I found it in Barcelona, in the collections currently held by the Archaeology Museum of Catalonia; in Heidelberg, in the collections of the university’s Institute of Prehistory; in Neuchâtel, in the collections of the Laténium; in Mexico City, in the showcases of the UNAM Geology Museum; and in the Museum of La Plata. This label can be defined as a “paraobject”, to borrow a notion coined by José Beltrán (CNRS, TEMOS UMR 9016), now associated with SciCoMove. It is separate from the specimen to which it is affixed, but is intimately associated with it, providing additional information about its history.

What do the initials “CL” stand for?

These two letters refer to two well-known figures in the history of prehistoric archaeology [Coye, 1998; Richard, 2008]. Together, in the 1860s, they excavated the sites in southwestern France whose names appear on the labels.

The first was Edouard Lartet (1801-1871). Born in south-western France, he studied law in Toulouse and Paris. During his stay in the French capital, he became interested in the natural sciences and, on his homecoming, turned away from the practice of law to dedicate himself to paleontology. A full-time amateur, he explored the Sansan site in the Gers department, where he discovered fossil monkey bones. The Ministry of Public Instruction and the Academy of Sciences were so interested in his discoveries that they funded his research, and remains of “Pliopithecus” (1836) and “Driopithecus” (1856) found in the department of Gers were sent to the Muséum national d’histoire naturelle in Paris. These fossils played an instrumental role in the debate on the antiquity of man. Indeed, if it could be asserted that anthropoid apes existed in geologically ancient times, it became credible to assume that man, a related species, also lived in those remote periods. Lartet himself took an interest in this question, and from 1860 onwards undertook excavations, notably in the Aurignac shelter (Haute-Garonne), where he discovered bones of extinct animals and human artefacts [Laurent 1993; Lartet archives online at https://tolosana.univ-toulouse.fr/corpus/archives-prehistoriens ]. Based on the data gathered during his excavations, Lartet proposed the first chronology of prehistoric human times in 1861, suggesting that ages be identified according to the fauna associated with the remains [Lartet 1861, Richard 1992]. He identified the age of the cave bear, the age of the elephant and rhinoceros, the age of the reindeer and the age of the aurochs. Although his ideas were quickly challenged, the term “Age of the Reindeer” has survived to this day. At the end of his life, his national and international recognition as a paleontologist earned Lartet an appointment as a Professor at the Muséum national d’histoire naturelle in 1869. However, his health prevented him from carrying out this function, and he died in 1871.

From 1863 onwards, Lartet collaborated with the British Henry Christy (1810-1865) to carry out excavations on several sites in the Vézère valley (Dordogne).  The letter C on the label refers to this London banker who developed a passion for ethnography and archaeology and, from the 1850s onwards, travelled extensively in Europe and the Americas. In 1856, for instance, he travelled to Mexico with the would-be anthropologist Edward Tylor [Stocking, 1991]. He gathered an extensive collection, which was bequeathed to the British Museum after his death. When he was carrying out fieldwork with Lartet, he was a member of several British learned societies, including the Society of Antiquaries, the Geological Society and the Ethnological Society of London.

In the Vézère valley, Lartet and Christy collected a large amount of archaeological material, the contents of which they published in numerous scientific periodicals. These articles were compiled in a sumptuous 17-volume publication financed by Christy and finalized after the death of the two authors. The publication, entitled Reliquiae Diluvianae (London, Williams & Norgate, 1865-1875), also contained a large number of illustrations. The results of Lartet and Christy’s research at Les Eyzies, in the caves of Laugerie-Haute and Laugerie-Basse, Gorge d’Enfer, Madeleine and Le Moustier were thus described in great detail and widely publicized in the scholarly community. Their findings were also presented in exhibitions. The flints and engraved bones discovered in the Vézère valley featured prominently in the first exhibition featuring prehistory at a World Fair, which took place in Paris in 1867. In the section dedicated to work history, an engraved bone depicting a mammoth discovered at La Madeleine caused a major buzz [Quiblier, 2014]. Objects from the Lartet and Christy collections were also donated to the Musée des antiquités nationales, inaugurated in 1867 in Saint-Germain-en-Laye, near Paris, where galleries were dedicated to prehistory.

Lartet also donated parts of his collection to the Muséum de Toulouse and the Muséum national d’histoire naturelle, where the engraved mammoth from La Madeleine is kept [Paillet, 2011]. Christy, for his part, bequeathed his collection to the British Museum, but the catalogue that was drawn up focused on ethnographic objects and was almost entirely silent on the prehistoric remains it contained [Catalogue of a collection of ancient and modern stone implements […] in the possession of Henry Christy, London, Taylor & Francis, 1862]. In these museums, some of the objects donated directly by the founders bear the CL label. It can be seen, for example, on the reverse of the plaque with the mammoth. It is therefore legitimate to infer that the label was affixed to the objects during the lifetime of the two collectors.

The presence of the “CL” label in a large number of institutions on several continents indicates that a significant fraction of the objects collected by Lartet and Christy did not end up in these museums. What happened to this part of the collection is a complex and as yet unknown story. A large number of specimens travelled via a variety of intermediaries. The reasons and practical modalities of this vast circulation are worth investigating, even if many of the conclusions may remain largely speculative.

To be followed…

Références

Coye N., 1998, La préhistoire en paroles et en actes, Paris, L’Harmattan.

Lartet É., 1861, « Nouvelles recherches sur la coexistence de l’homme fossile et des grands mammifères fossiles réputés caractéristiques de la dernière période géologique », Annales des Sciences naturelles, II, Zoologie, 177-253 ; extraits dans Richard N., 1992, L’invention de la préhistoire : anthologie, p. 105-126, https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k48129014

Laurent G., 1993, « Edouard Lartet (1801-1871) et la paléontologie humaine », Bulletin de la Société préhistorique française, tome 90, n°1, p. 22-30.

Paillet P., 2011, “Le mammouth de la Madeleine (Tursac, Dordogne)”, PALEO, 22, p. 223-270. https://doi.org/10.4000/paleo.2143

Quiblier C., 2014, « L’exposition préhistorique de la Galerie de l’Histoire du travail en 1867. Organisation, réception et impacts », Les Cahiers de l’École du Louvre [En ligne], 5. https://doi.org/10.4000/cel.470

Richard N., 2008, Inventer la préhistoire. Les débuts de l’archéologie préhistorique en France, Paris, Vuibert/Adapt.

Stocking G. [1991], Victorian Anthropology, New York, Free Press.

Initiales “CL” : A propos d’une étiquette et de la collection de préhistoire Lartet-Christy (partie 1), Nathalie Richard

Fig. 1 – « CL » – Une étiquette qui permet de relier les partenaires du projet SciCoMove. ©photographie de l’auteur

Pendant les déplacements que j’ai réalisés dans le cadre de SciCoMove, j’ai découvert un objet qui relie presque tous les partenaires du projet. Il s’agit d’une étiquette portant les initiales CL, associées à un lieu et à une date (fig. 1). Je l’ai trouvée à Barcelone, dans les collections actuellement conservées au Musée d’archéologie de Catalogne, à Heidelberg, dans les collections de l’Institut de préhistoire de l’université, à Neuchâtel, dans les collections du Laténium, à Mexico, dans les vitrines du musée de géologie de la UNAM et au musée de La Plata. Cette étiquette peut être définie comme un « paraobjet », pour reprendre une notion qui est proposée par José Beltrán (CNRS, TEMOS UMR 9016), désormais associé à SciCoMove. Elle est distincte du spécimen sur laquelle elle est collée, mais lui est intimement associée et fournit à son propos des informations supplémentaires, portant notamment sur son histoire.

Que signifient les initiales « CL » ?


Les deux lettres renvoient à deux acteurs bien connus dans l’histoire de l’archéologie préhistorique [Coye, 1998 ; Richard, 2008]. Ensemble, dans les années 1860, ils ont fouillé les sites situés dans le Sud-Ouest de la France dont les noms figurent sur les étiquettes.
Le premier est Edouard Lartet (1801-1871). Né dans le Sud-Ouest de la France, il fait des études de droit à Toulouse et à Paris. Durant son séjour dans la capitale, il s’intéresse aux sciences naturelles et, de retour dans sa région natale, se détourne de la pratique du droit pour se consacrer à la paléontologie. Amateur à plein temps, il explore notamment le site de Sansan (département du Gers), où il découvre des ossements de singes fossiles. Intéressés par ses découvertes, le ministère de l’Instruction publique et l’Académie des sciences financent ses recherches et des restes de « Pliopithecus » (1836) et « Driopithecus » (1856) découverts dans le Gers sont envoyés au Muséum national d’histoire naturelle à Paris. Ces fossiles jouent un rôle important dans les débats sur l’antiquité de l’homme. En effet, s’il est possible d’affirmer que des singes anthropoïdes ont existé dans des temps géologiques anciens, il devient crédible de penser que l’homme, espèce voisine, a également vécu à ces époques lointaines. Lartet lui-même s’intéresse à cette question, et entreprend à partir de 1860 des fouilles, notamment dans l’abri d’Aurignac (Haute-Garonne), où il découvre des ossements d’espèces animales disparues et des artefacts humains [Laurent 1993 ; archives Lartet en ligne sur le site https://tolosana.univ-toulouse.fr/corpus/archives-prehistoriens ]. S’appuyant sur les données de ses fouilles, Lartet propose en 1861 la première chronologie des temps préhistoriques humains, suggérant d’identifier des âges en fonction des faunes qui sont associées aux vestiges [Lartet 1861, Richard 1992]. Il distingue ainsi l’âge de l’Ours des cavernes, l’âge de l’Eléphant et du Rhinocéros, l’âge du Renne et l’âge de l’Aurochs. Si cette proposition est rapidement contestée, l’expression « âge du renne » nous est restée. A la fin de sa vie, sa reconnaissance nationale et internationale en tant que paléontologue vaut à Lartet une nomination comme professeur au Muséum national d’histoire naturelle en 1869. Sa santé ne lui permettra pas d’exercer cette fonction et il meurt en 1871.


A partir de 1863, Lartet collabore avec le britannique Henry Christy (1810-1865) afin de réaliser des fouilles dans plusieurs sites de la vallée de la Vézère (Dordogne). La lette C qui figure sur l’étiquette renvoie à ce banquier londonien qui se passionne pour l’ethnographie et l’archéologie et entreprend, à partir des années 1850, des voyages en Europe et aux Amériques. Il voyage par exemple au Mexique en 1856 avec le futur anthropologue Edward Tylor [Stocking, 1991]. Il rassemble une importante collection, léguée au British Museum après sa mort. Lorsqu’il réalise ses recherches de terrain avec Lartet, il est membre de plusieurs sociétés savantes britanniques, telles la Society of Antiquaries, la Geological Society ou la Ethnological Society of London.


Dans la vallée de la Vézère, Lartet et Christy collectent un matériel archéologique très abondant, dont ils publient les détails dans de nombreux périodiques scientifiques. Ces articles sont rassemblés dans une luxueuse publication en 17 volumes financée par Christy et achevée après la mort des deux auteurs. Intitulée Reliquiae Diluvianae (London, Williams & Norgate, 1865-1875), elle contient aussi de nombreuses planches. Les résultats de recherches de Lartet et Christy aux Eyzies, dans les grottes de Laugerie-Haute et Laugerie-Basse, de la Gorge d’Enfer, de la Madeleine et du Moustier sont donc décrits avec beaucoup de précision et diffusés largement dans la communauté savante. Leurs découvertes sont aussi présentées dans des expositions. Les silex taillés et ossements gravés découverts dans la vallée de la Vézère figurent en bonne place dans la première exposition de préhistoire au sein d’une exposition universelle, à Paris en 1867. Dans la section dédiée à l’histoire du travail, une plaquette gravée d’un mammouth découverte à la Madeleine fait sensation auprès du public [Quiblier, 2014]. Des objets de la collections Lartet et Christy sont aussi donnés au Musée des antiquités nationales, inauguré en 1867 à Saint-Germain-en-Laye, près de Paris, où des salles sont consacrées à la préhistoire.
Lartet a aussi donné des parties de sa collection au Muséum de Toulouse et au Muséum national d’histoire naturelle, où est par exemple conservé le mammouth gravé de La Madeleine [Paillet, 2011]. Christy a pour sa part légué sa collection au British Museum, mais l’inventaire qui en fut fait se centre sur les objets ethnographiques ne dit presque rien des vestiges préhistoriques qu’elle contenait [Catalogue of a collection of ancient and modern stone implements […] in the possesion of Henry Christy, London, Taylor & Francis, 1862]. Dans ces musées, certaines des pièces données directement par les inventeurs portent l’étiquette CL. Elle figure par exemple au revers de la plaquette au mammouth. Il est donc légitime d’inférer que l’étiquette a été apposée sur les objets du vivant des deux collecteurs.


La présence de l’étiquette « CL » dans de très nombreuses institutions, sur plusieurs continents, indique toutefois qu’une part probablement importante des objets rassemblés par Lartet et Christy n’a pas achevé son parcours dans ces musées. Ce qu’il est advenu de cette partie de leur collection est une histoire complexe et encore inconnue. Des spécimens nombreux ont voyagé en passant par des intermédiaires variés et multiples. Les raisons et les modalités concrètes de cette vaste circulation méritent qu’on s’y attarde, même si plusieurs conclusions ne sont encore que des hypothèses.

Suite au prochain épisode…

Références

Coye N., 1998, La préhistoire en paroles et en actes, Paris, L’Harmattan.

Lartet É., 1861, « Nouvelles recherches sur la coexistence de l’homme fossile et des grands mammifères fossiles réputés caractéristiques de la dernière période géologique », Annales des Sciences naturelles, II, Zoologie, 177-253 ; extraits dans Richard N., 1992, L’invention de la préhistoire : anthologie, p. 105-126, https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k48129014

Laurent G., 1993, « Edouard Lartet (1801-1871) et la paléontologie humaine », Bulletin de la Société préhistorique française, tome 90, n°1, p. 22-30.

Paillet P., 2011, “Le mammouth de la Madeleine (Tursac, Dordogne)”, PALEO, 22, p. 223-270. https://doi.org/10.4000/paleo.2143

Quiblier C., 2014, « L’exposition préhistorique de la Galerie de l’Histoire du travail en 1867. Organisation, réception et impacts », Les Cahiers de l’École du Louvre [En ligne], 5. https://doi.org/10.4000/cel.470

Richard N., 2008, Inventer la préhistoire. Les débuts de l’archéologie préhistorique en France, Paris, Vuibert/Adapt.

Stocking G. [1991], Victorian Anthropology, New York, Free Press.